La sauvage beauté de la lumineuse perfection de cet être sublime qui n'est que pure imperfection.
La sourde douleur d'un éclatant sourire.
La glaçante étreinte de ses puissants bras.
Le traumatisant retour dans ce splendide futur.
Les mots ont-ils une texture ?
Les phrases une odeur ?
Les paragraphes une saveur ?
Je ne suis plus comme avant.
J'ai comme l'impression d'avoir changé.
Ce n'est pas une histoire d'âge.
C'est une histoire de sentiments, de sensations.
Est-ce aimer ? Ne plus aimer ?
Ou les deux ?